Ricordo la vecchia casa, le stanze
con il profumo dei raccolti… e lei
che sapeva la vigna e le stagioni
e il vento di febbraio sulle prode

della potatura ed il sole e l’ore
di luglio, fino alla sfogliatura…
E amava il violino che lui suonava
quando dentro – diceva – gli cantava

il bicchiere del vino: così fu
dunque, la nostra infanzia? Musica
e terra e mani bruciate e un concerto

che ancora mi afferra quando dentro
mi canta un segreto violino, quando
affondo memorie in un sorso di vino…

Gianluigi Sacco
Milano

L’assorta tenerezza della terra
placa arsure di pensieri.
Ora so perchè gli occhi di mio padre
si addolcivano la sera
tra i filari dorati di settembre.
Quale antico fervore
nelle sue mani forti,
nel creare innesti d’alberi
e geometrie d’orti.
Amare la terra era ascoltare
tremori di zolle intirizzite,
stupirsi del frutto che non c’era,
cogliere malinconie di nudi rami
e fremiti di nuovi germogli.
Scivolava sul fiume
il tempo del mio dolce andare
e il cuore ancora freme
all’eco di remote risonanze.
Di ciò che si è amato, sofferto,
nulla si disperde tutto rifluisce
al grande mare della memoria.
Ed ora
questo silenzio di orti e di luna
dà misura dell’universo
– sete di cielo mi travolge –
sento il peso del corpo
farsi ala, preghiera,
e quieto nell’alba
con le palme aperte
mio padre
sparge ancora vita.

Ines Betta Montanelli
Prati di Vezzano Ligure (SP)

Vorrei
far riposare questo cuore,
ostinato guerriero
sempre insonne,
fra cascate di glicine fiorito,
sopra il guanciale d’ombre
della sera
e cullarlo
nella lieve carezza profumata
del vento di maggio.
Vorrei
vederlo respirare lieto,
gettata via nel vento
l’armatura,
e librarsi alto in volo
nei sentieri notturni del silenzio,
a cogliere
fra stelle rugiadose
i germogli d’argento della luna,
e poi planare
nel sorriso ammiccante
della notte
che sussurra
dolcissime parole
all’orecchio dell’alba.
Vorrei far riposare questo cuore,
sentinella
che scruta l’orizzonte,
eternamente all’erta,
senza pace,
là sugli spalti,
in spasmodica attesa
di ciò
che mai accade.

Carla Satanassi Roli
Crespellano (BO)

E si sgrana in questa notte d’agosto
la collana di sogni inanellata nel tempo
fugati da cancelli di marmo
ruvidi al tatto d’amore
secchi come spari nell’alba
dolci come frasi non dette.
Ti regalo una vita:
la puoi spendere a rate
al mercatino degli anni rubati al futuro
o inghiottita in una notte d’estate
nel tuo grembo spalancato ad avermi
mentre una luna scodinzola in cielo.
Forse sarò io senza pudore
a cercare l’eterno
in quest’anfratto di vita
che tu sei.

Giancarlo Montalto
Torino

Solo la notte avrà memoria
di queste veglie stellate se tu
prendi commiato dalla riva
e non odi i passi che giungono
alla presenza del cuore. Anche
l’onda trascina l’esilio delle terre:
ogni ombra è insonne sulla porta.
Altri sono venuti a chiedere ginepri
e sogni lungo il fiume quando l’acqua
era orfana di canti e tu alle brevi
estati davi fiato tra i cortili.
Il Sarno non è in questo verde
putrido che separa villaggi
dai sentieri se di nascosto portano
ancora la luna nell’estate saracena
a rimirare gli specchi della notte.
Non sei tu che in ogni stagione
annunci l’albero azzurro e lo deponi
a filo d’acqua nello sguardo dei bambini:
non sei tu, Madre, che dalle rive
svegli l’illusione consegnandola
a maree che hanno il seme della terra?

Dicono che un giorno torneremo
con i nostri cappotti di papaveri
a riempire il cielo di colori,
i gatti ancora ai davanzali
a respirare una stagione intera.
Un giorno.

Benito Galilea
Roma

Scarica in allegato il testo completo dell’Estratto dal Verbale della Giuria:

E se la mia anima nuda
si tingesse di papaveri rossi
dei filari immensi delle viti
e se il sangue della terra
fermentasse nelle mie mani
e vi specchiassi i miei occhi,
i giorni diverrebbero più gai
carichi di una leggerezza
sentita nelle corse dell’infanzia
fra le zolle di terra umida
braccati e inseguiti dal sole
fino all’età della giovinezza.

Alessandro Scalpellini
Pisa
3.o classificato

Il cielo non imbrivida più
con stupori nordici
gli alberi accampati
e lente lune si dissolvono
sul rabbioso risveglio
della terra addormentata.
L’allodola arpeggia
i suoi liberi voli
in un azzurro senza spazio
e la vite non più prigioniera
da fumee invernali
rinnova la nuzialità
con l’olmo nudo.
E quando l’autunno scamicia
il caldo respiro della terra
vigne come scalzi fanciulli
-inciampano-
tra alberature di stelle
e zolle di bora frantumata
E ancor prima
che sulle pannocchie
morte alla fatica estiva
giungano brezze gridate
da venti sconosciuti
– esplode –
la rapsodia dei grappoli
in un teatro senza maschere
Coralli gonfi di vino
– cantano –
come chitarre melanconiche
sui pudori autunnali
E quando siepi di marruca
– imbarcheranno –
macchie di pettirossi
urlerò come un pirata
perché già riluce
su mari di rugiada schiusa
il Chianti della mia terra
…………………………..
Basta una perla di vino
nel cavo di un bicchiere
per riscoprire fonti di vita.

Giuseppe Batoli
S. Cassiano (RA)
2.o classificato