Forse il mio sogno
sarà come quella rondine
che entra nel vento
e si perde tra i vigneti fitti
color rubino vivace.
Ma io mordo solo il comignolo che rompe l mia scorza
ed offre neri capelli di fumo
al pozzo della memoria
per un battesimo d’infanzia
all’uva rossa, alla pigiatura profumo di mammola.
Ecco dove rompe il mio segreto viaggio,
in grandi bigonce d’echi piene d’incontri
che battono i chicchi al tasto delle dita
in altre misure di corde
quando il respiro lieve della terra di Rufina,
mi penetra nei tramoggi dell’incertezza.

Bandini Pia
Genova
1.o classificato

Vorrei scrivere una storia
senza nessun falso bavaglio
davanti alla bocca serrata
e cuore di vetro frantumato
guardando mammelle di monti
solcati da trecce di sentieri
per tagliole a lepri e tassi.
Con l’ulivo dipinto sul volto
hanno bussato al mio “castello”
per rubarmi l’anima del verde.
Ora dalla cima di un castagno
urlo col coltello tra i denti
perché non voglio che domani
la pelle nuda dei miei piedi
senta il morso del cemento.
Voglio ancora udire il vento
che scuce la polvere dai sassi
e cogliere i rossi mandarini
dalle alberature dei tramonti.
Ridatemi fossi canterini
e le spighe in curva preghiera
che cercano abbracci d’albe.
Voglio sentire la sveglia del tordo
e il colpo del bastone di mio padre
che picchia sulla fame della tavola
per dirmi che anche quel giorno
è già pronto un piatto di sole
………………………………
E su questo silenzio raccolto
Ogni notte piange un usignolo

Giuseppe Batoli
S. Cassiano
3.o classificato

Quando mi toglierai
Il vestito della vita,
avrai solo il mio corpo nudo.
Libera … la mia anima
si coprirà di fior di pesco
o foglie d’oro…
si bagnerà di pioggia
e poi si scalderà vicino al sole,
riposerà su di una nuvola
o su di un’onda cullata dal mare.
Volerà … dovunque ci sarà vita,
dovunque ci sarà amore …
senza mai cadere ….
Perché Dio la terrà per mano.
E di altro … non avrò bisogno …

Maddalena Buonocore
Aprilia
2.o Classificato

Amo la gente
che non torna.
Quelli che lasciano
un ricordo leggero
come un cappello
posato su una panca
e lasciato lì
a raccogliere pensieri
e polvere.
Amo il ricordo
di mani ruvide.
Abilissime
ad intrecciar
vimini e racconti.

Amo coloro
che non tornano
e li rivedo ancora
con gli occhi
gonfi di troppa
campagna, nelle sere
lunghe d’autunno
spegnersi piano,
insieme al fuoco.

Li amo
e prima o poi
li raggiungerò
per respirare ancora
quell’alito caldo
di tabacco e vino novello.

Ma ora
ho tutta una vita
da vivere correndo
ed avrò solo
il loro ricordo tenero
a lenire gli affanni.

Giancarlo Piciarelli
Roma
1.o Classificato

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