Le radici sono adagiate sul fondo
e bevono linfa antica di vita.

Era il vento a rincorrere l’infanzia
su viottoli di meraviglia,
sciolti i capelli al sorriso delle lucciole
la bocca aperta a ingoiare il sole.
I giorni erano solo primavere
e quando di rosso si macchiava il trifoglio
e l’oro copriva le colline
palpiti di sogni tagliavano la pelle
come falce le spighe.
Pulsava in mano
il profumo della terra
e parlava di fieno e di uva fragola
di ulivi nodosi fra le pietre
come i volti della gente.
E il muro bianco della casa
attendeva il guaire del cane
che al calare dei tramonti
fioriva il ritorno del padre.

Succhiano linfa le radici
e portano ricchezza di papaveri e di stelle.
Nell’autunno che piano giunge
fra le mani perle di giorni
e in fondo agli occhi malinconia.

Ida Cecchi
Barberino di Mugello –FI-

E’ giorno di vendemmia. A sbalzi d’onde
abbiamo sparsi i canti
e colmato i canestri: a grappoli
anche il vento si coglie, fra i filari.

Ora, radunati sull’aia,
all’abbandono del pasto e del riposo,
affidiamo le gioie della giornata:
occhieggia il vino,nei bicchieri,
e, acceso negli sguardi, e nelle risa,
schiude l’uscio ai pudori
e li disperde.

Si vive la natura, in questo giorno,
e il bacio dell’estate al suo tramonto
conta e misura l’affanno di ciascuno.

E’ fra le vigne
che ogni cosa non detta si scatena
ed attraversa il tempo,
cancellando gli spazi ed i silenzi,
per costruire ponti alle speranze
puntate, come tralci, verso il sole.

E non è fiaba, raccontata a sera,
in questo abbraccio di pampini arrossati,
di foglie smosse e grappoli ridenti,
riscoprire il valore della vita,
cogliere i sogni
e ricomporli in noi.

Sezione 1 a tema fisso
2° Classificato
Minos Gori
Pistoia

Quale confine, quale speranza ha il cuore?

In questa sabbia di giorni uguali
una goccia di vino
è il dubbio, un respiro, la vita
e un bicchiere somiglia
alla farfalla bianca
che si posa sul ramo alto
del ginepro
o che incerta vola tra i ribes.
Inutile chiedersi se Dio esiste
fra le viti e i colli
che seguono il cielo
lo zoppicare misterioso delle stagioni.
La porta della mia casa è aperta
come una conchiglia viva
che custodisce in sé il vento
del mare e il maestrale
che increspa le acque del mio fiume.

Quale speranza, quale confine ha il cuore?

Sezione 1 a tema fisso
1° Classificato
Alessandro Scarpellini
Fornacette –PI-

Seguo la memoria della sorgente
scritta su quei tronchi:
la raggiungevo con passo quieto,
rugginosi i pensieri.
Nostalgie di attese; non gesti non suoni.
Chiama la vena il cuore, ed il polso risponde
lo stesso pulsare-burrasca.
Sulla roccia
si pacifica l’acqua scivolando
Il suo cammino, e scava
un antico consumato corridoio.
Ed io, ogni giorno impasto vento
per la bocca rossa del forno,
e la pietra restituisce pane senza sale.
Voglio i miei anni a girare sul tornio
qui con la creta.
Dov’è il Vasaio
che abita il mio spazio vuoto
e con parole piane dona
esausta eredità di ferite
da suturare, e colori
per le mie vetrate arcobaleno…

Ho liberato il pozzo e
la carrucola “stride” tutta l’acqua
che rovescio nell’orto.
Si è ritirata la belva nei canneti,
Canta l’acqua canta la pietra…
Si rincorrono, memorie parallele,
qui fino al mare
dove sono in attesa.

MACCHIONI FIORELLA
Scandicci – FI

Nella mia stanza c’è l’eco.
E quattro buste della spazzatura.Piene. Di. Cose. Mie.
Nella mia stanza c’è l’eco.
E il letto affaticato dei villosi operai che la infestano.
Nella mia stanza c’è l’eco.
E un prato grigio di sudicia polvere.
Nella mia stanza c’è l’eco.
E una montagna di scatoloni cartonati. Al. Posto. Del. Mio. Letto.
Nella mia stanza c’è l’eco.
E morbillo sulle pareti alonate di bianco.
Nella mia stanza c’è l’eco.
E ci sono io.
Che grido.
In silenzio.

Nella tua stanza c’è l’eco.
E l’armadio a muro. Pieno. Dei. Tuoi. Camicioni. Variopinti.
Nella tua stanza c’è l’eco.
E la toletta imbandita di rossetti e profumi.
Nella tua stanza c’è l’eco.
E il parquet lucido che scricchiola, sotto i miei piedi incerti.
Nella tua stanza c’è l’eco.
E il tuo letto alto. Trapuntato. E. Intatto.
Nella tua stanza c’è l’eco.
E una costellazione di foto sbiadite.
Nella tua stanza c’è l’eco.
E ci sono sempre io.
Che piango.
In silenzio.

CARLINO CHIARA
Roma

Siamo ore sparse, attimi in subbuglio
col petto nudo e un rosario in bocca
anagrammiamo ombre sul computer
e ci inventiamo somme senza addendi.
.
Sui palchi conficcati nella nebbia
legati al cappio delle avemarie
gridiamo solo acerbe geometrie
parafrasando stanche filastrocche.

E siamo damerini scalzi siamo
occhi rapaci infissi dentro il buio
bruciamo torce tra mattoni sparsi
dell’ultima rovina dei pensieri.

Nel cielo lacerato siamo tutto,
un bricco dorato e un anfora di gesso
un’astronave e carta di barchette
un quadro cartesiano e un amuleto.

Siamo cervelli con le porte arse
siamo finestre cigolanti siamo
storie già raccontate e messe a nuovo.

Magri di sangue ci leviamo sazi
di improbabili venti e di illusioni.

E siamo forse solo un asterisco
posto fra due parentesi e un richiamo
che ci rimanda a nota “troppo tardi”.

LUISO DOMENICO
Bitonto (BA)

Scarica in allegato il testo completo dell’Estratto dal Verbale della Giuria: