Questa sera d’autunno
mi gira intorno
una strana nostalgia
di terra bruciata
e di foglie rosse
-tralci contorti, in fila,
pazienti-
leggera e immobile, quasi,
sospesa tra cielo e ricordi
di una memoria prepotente
come tela di trasparenze
e mosaici di parole mai dette…
Questa sera d’autunno
il silenzio è una dolce euforia
che ci disegna bambini
danzanti nei tini colmi d’uva
a rimestare rosse emozioni
tra i graspi pungenti
e i tuoi capelli sul mio viso…
Raccoglieremo ancora
perle di luce rosso rubino
per farne riserva di nostalgia
quando le notti
diventeranno gelide
trafitte appena
dal tremolio delle stelle
in fondo al buio di un cielo
ormai stanco…
Diventeremo vino e musica
e guarderemo le nostre ombre
ritornate bambine
danzare al fuoco della memoria…
e sentirò ancora
l’eco dei richiami
che ti portava lontano…
Anche il tempo –allora-
cercherà una ragione
al nostro stupore.

Sezione 1 a tema fisso
3° Classificato
Primo Leone – Corato – BA

Era come tagliare l’estate,
entrare nel solco aspro dei campi
ombra a cadenza leggera
nell’aria fùmida delle zolle,
degli ulivi neri
abbarbicati nel sole,
delle vigna salmastre, tra muretti di lava e
antiche arsure d’acque.

Era come arrotolarsi
Nel grembo caldo
delle stoppie arse,
nel ronzio giallo e radente
dei calabroni dorati,
nel vociare lontano dei casolari,
nuda e solitaria sponda
tra polvere e mare.

Era via per Cannizzaro
l’eco fresco del tempo,
delle perdute campagne,
delle marine scure
travagliate fatiche di vulcani;
era come addentrarsi
nel sentiero selvaggio
della giovinezza e
lungamente illudersi
che dentro ai suoi tornanti
ci fosse l’odore giusto della vita.

Sezione 1 a tema fissi:
2° Classificato
Consoli Carmelo
Firenze

Persa in un bicchiere
bevuta in un prato
rotolata in un uomo.
Il vino scherza.
L’erba bagna.
Tu mi ammorbidisci e mi fai calda,
e non dimentichi, né dimentico io.
Pigiami l’uva,
mordi gli acini,
assaggia, penetra
la mia vigna
e beviti si, quello che cola.
Confuso, giocami
E ricorda.

Sezione 1 a tema fisso
1° Classificato
Chiara Maria Friselli
–Roma-

Dei giorni bianchi il costeggiare lento
lungo le rive non lambite
il canto
delle stagioni naviganti il vuoto
dissolto il gelo nei crepacci
il caldo
che non si stampa sulle pietre
e l’ombra
di un sole secco di campane
e suoni
senza l’arpeggio delle distinzioni

noi conoscemmo tutto e non chiediamo
il tempo dopo il tempo e un’acqua nuova

temiamo forse le risposte o siamo
vessati dall’assenza di risposte

non trilleranno le ali alle cicale
fatte di gesso all’incessante pianto
senza risposte d’echi dei perdenti
e al sangue che cementa i nostri rovi

se tu mi ascolti chiuso nella torre
di carne magra con le volte esangui
sappi che non ho più domande in gola

le ho murate tra le sconnessure
di questa casa senza vetri
per paura
che al giorno bianco che lontano scorre
possano fare segni di richiamo.

Sezione 2 a tema libero:
3° Classificato
Domenico Luiso
Bitonto (BA)

Tigli
guardie
del viale
quanti fiori perdete
in aprile.
Non è vento
quel soffio
che li accarezza
e li raccoglie
uno ad uno,
per farne
profumo
di lavanda
coricandosi
poi
addosso ai rami,
leggera,
come brezza.

E voi germogli
andreste assolti,
assolti andrebbero
i legni giovani

che corteggiano
il sole
quando ancora non sanno
di guance bagnate
di mani inchiodate.

Divise
andrebbero
le sorti
dentro
la linfa
quando
tutto inizia
e tutto
E’
già perdonato.

Sezione 2 a tema libero
2° Classificato
Walter Rossi
Firenze

Interi pomeriggi
là dove curvano i binari
da un fondo di scarpata guardavamo
il passaggio dei treni. Dietro i vetri
volti chiusi sparivano serrati
nel metallo di lampi
verdi grigi sbucati da una curva.
Quale schema accorda questo andare,
e la fuga fantastica dei volti allineati
rivolti verso un punto indefinito?
diceva il mio compagno.
E intendeva dire: perché
l’enigma del viaggiare è come un taglio
oscuro sui nostri tredici anni?
E io: dicono che anche noi
un giorno saliremo sui treni,
entreremo nelle pieghe del tempo,
nella follia della corsa,
saremo lampo di volti trasparenti,
in conoscibili – congetture, pensieri di un viaggio.
Ma dove andremo? Mi chiedeva.
E guardavamo lontano
Già stretti nella sera.

Sezione 2 a tema libero:
1° Classificato
Bruno Piccinini
Varano Marchesi (PR)

Scarica in allegato il testo completo dell’Estratto dal Verbale della Giuria:

Sono feste pagane
i filari di giorni prosciugati nell’aria
inseguendo orizzonti
tracannati nei bar.
E non fa meraviglia
Un sapore d’inverni
Sorseggiati
Al focolare di vecchi con la coppola in testa,
son troppe le sere
che chiedono tregua
rincorrendo i bicchieri
e i pensieri
sulle panche di legno scorticato.
Barili d’allegria
trasudano nel fumo di ore già vissute
intonando canzoni cucite
da voci sgangherate,
rattoppate
dalla memoria di vendemmie lontane.
E infine venne
L’uomo dei sogni
coperto da vigneti rigonfi
ebbro di vino bevuto col sole
torrida sete di promesse
giurate nell’alba.

Giancarlo Montalto
Torino

Sezione 1 a tema fisso:
3° Classificato

Credi alle favole come un bambino
Scivola il sonno in un sogno piccino

La mia faccia cammina nel gelo tagliente
bagnato di asfalto luccicante al neon
un’immagine si affaccia (somewhere) sul retro della mia pupilla esausta.
Un’isola nuvola rincorreva il meriggio
passato a giocare tra ciliegio e verderame.

Credi alle favole come da bambino
Scivola il sogno fin dentro al mattino

Marcello versa due bicchieri nel silenzio, ascoltiamo insieme
il fragore di fondo della città vuota a me dolce e porca, a lui ignota
il sapore saliva le ripe verso sera quando
il ciel-di-lavanda soffiava sul mosto proibito
i vecchi portavano cappelli di paglia e la loro pelle sapeva di lavoro

Credi alle favole, bel bambino
Scivola il sonno nel bicchiere di vino

L’ultima goccia stanotte è un volo
di nuvole rosse e lucciole e stelle
Il mosto,
ribolliva a guardarlo che faceva svenire
Ho le scarpe inzuppate marce di perché
E anch’io un cappello di paglia.

Ma bevo a piccoli sorsi, il sangue
e l’eterno e l’inverno,
un attimo.

Gabriele Grea
Milano

Sezione 1 a tema fisso:
2° Classificato

Inebriante vino

Pota senza pietà il vignaiolo.
Lui sa. La pianta geme.
Ma
da legno mutilato
quale inebriante vino.

Lucia Visconti Cicchino
Firenze

Sezione 1 a tema fisso
1° Classificato

E’ una donna la terra al mio paese
con il ventre rigonfio e seni d’oro.
Nel taglio di papaveri il suo sangue.

Di fieni un’onda
/ il tempo di un respiro /
ed è la falce vento sopra il grano.

Si spanderanno allora le canzoni
perdute per la voce di Maria
e complice l’assenso dentro gli occhi
di contadine larghe intorno i fianchi.

Le contadine con le rughe in fronte
sotto le vesti
bianche hanno le carni.

Labbra di argilla
i vecchi sulle soglie
con fiumi di rimpianto nello sguardo
e di memorie il peso senza volto.

Senza pareti il cielo di campagna
sopra l’eterna corsa degli uccelli
sopra la sete antica delle zolle
sulla canzone bella di Maria
il cui universo adesso è questo vento
che tutta l’attraversa e la sospinge
donna
ragazza
piede di fanciulla.

Senza pareti il cielo di campagna..

Loriana Capecchi
Quarrata (PT)

Sezione 2 a tema libero:
3° Classificato

Si smarrirà la luce, presto, ma
in questa sera inviolata,
di fronte al mare, stai sullo scoglio
con il cuore di chi sa vedere
anche nel buio.
Ogni cosa per te è un domani,
un frutto luminoso
ancora da mordere e gustare.
Tu non fai somme, ragazzo, e non raccogli,
semini sogni e sogni mietiture.
Io sono qui nel fondo della sera
come acqua distesa sulla sabbia,
lenta acqua matura, addormentata.
Le cose amate si sciolgono, a una
a una, all’orlo della luce che si rompe,
dileguano nel buio.
Cade il sole nell’acqua
come un frutto mangiato fino al cuore.
Fragile cuore dell’essere.

Bruno Piccinini
Varano Marchesi (PR)

Sezione 2 a tema libero:
2° Classificato