Mio padre ha un sorriso.
Nasconde in sé
la via
che porta al mare, al sole
scomparso fra gli olivi
del monte
e fra i passaggi di menta
selvatica
(l’alba di un mattino di stelle).
Mio padre ha un sorriso.
Il tempo passa
fra la rugiada dei grilli
e il fosso del mulino
le cicale delle zolle mosse
di terra.
Le balze franano di sera.
Dio non bisbiglia
altra verità che la vita
anche se l’uomo pone una croce
nella terra seccata dal sole
bagnata di pioggia.
Mio padre ha un sorriso.

Sezione 2
Tema libero
3° Classificato

Scarpellini Alessandro
Pisa

E, se fosse ancora uguale la spiaggia,
agli anni dei pantaloni corti,
dipingerei barche capovolte
ad asciugare patina salmastra.
Non succede così, dove si innalzano
Pinnacoli di ciminiere al alimentare colate,
mentre fumano, nei crogioli, magma di acciaio
e le scorie non sono lampare di sera.
Cresce il tonfo del cuore
In questa polvere che secca i passi
Verso un habitat senza bussole di mare.
Restano sogni di cavalli
Che spostavano vagoni,
lo scintillio degli zoccoli sulle rotaie,
la mole del MORO* che guidava la tirata,
seguito dall’uomo dai cento stimoli di voce.
Ora schiumo assenze di pescatori,
inganni di una scogliera arrugginita
e gabbiani che nevicavano, sulla sabbia dorata,
bianche piume nelle stagioni
dei tramonti puliti.

MORO* Leggendario cavallo da tiro che veniva usato per spostare i vagoni delle merci nel Porto di Genova.

Sezione 2
Tema libero
2° Classificato

Giorgi Armando
Genova

E’ morto ieri il barbone tra due
fioriere, stanza da letto di piazza
Marina. E’ morto il gigante barbone
nel suo cappotto-bara tra gelati
soffi (saranno paghi i farisei
della turistica immagine, sgombro
il porto della sua presenza). Eppure
gli bastava che la luna stillasse
per lui viniferi grappi di luce
e di calore, compagno il brillio
confidente delle stelle; bastava
che gli pungesse le narici il salso
sapore di mare in sprilli di brezza,
che gli danzasse agli occhi di gabbiani
un volo, mentre cuccioli indifesi
nelle tane uggiolavano del cuore.

Chiusi i conti del dare e dell’avere
D’impareggiati bilanci. Che conta?

Io, per me, so solo che s’è chiuso
Il giro d’un volto ispido ma chiaro
Che una volta m’offrì tutto il suo pane
E mi sorrise dall’aspro pastrano.

Sezione 2
Tema libero
1° Classificato

Balestriere Pasquale
Barano D’Ischia –NA-

Scarica in allegato il testo completo dell’Estratto dal Verbale della Giuria:

Le mani esperte e salde, il buco nel selciato,
il terriccio di bosco, la talea di prosecco
tratta a luna crescente dal buio della cantina,
lo spacco dell’innesto, la marza ben fasciata
di paglia creta e foglie, cullata da corteccia
di salce muschio e sabbia, abbeverata a tazze
d’acqua piovana: aveva gran fretta di vederla
crescere (e di vedermi crescere con lei), pur
sapendo che la vite richiede tempo e cura,
e un’arte distillata da radici di secoli.
Vennero poi la pertica di bambù, i vinci amari,
gli eletti tracci correre per tiranti di ferro
gelso e luce, l’ombria arlecchino dei pampini,
il peso d’oro a grappoli, la vespa invidiosa,
la voglia di follare, e le dita di mosto…
E la casa di sassi cambiava in arabesco,
tessuta di viticci e di tòrtili ghiere,
ebbra di verderame, d’attese di stagione.
Solo di quella vite gusta l’uva, e la vita
per quella casa-vita trascorsa a mani in su,
a polsi tesi e vene dove scorre l’ombrata
trasparenza d’un vino bevuto in controluce.

Pier Franco Uliana
Mogliano V.to (TV)

Ricordo la vecchia casa, le stanze
con il profumo dei raccolti… e lei
che sapeva la vigna e le stagioni
e il vento di febbraio sulle prode

della potatura ed il sole e l’ore
di luglio, fino alla sfogliatura…
E amava il violino che lui suonava
quando dentro – diceva – gli cantava

il bicchiere del vino: così fu
dunque, la nostra infanzia? Musica
e terra e mani bruciate e un concerto

che ancora mi afferra quando dentro
mi canta un segreto violino, quando
affondo memorie in un sorso di vino…

Gianluigi Sacco
Milano

L’assorta tenerezza della terra
placa arsure di pensieri.
Ora so perchè gli occhi di mio padre
si addolcivano la sera
tra i filari dorati di settembre.
Quale antico fervore
nelle sue mani forti,
nel creare innesti d’alberi
e geometrie d’orti.
Amare la terra era ascoltare
tremori di zolle intirizzite,
stupirsi del frutto che non c’era,
cogliere malinconie di nudi rami
e fremiti di nuovi germogli.
Scivolava sul fiume
il tempo del mio dolce andare
e il cuore ancora freme
all’eco di remote risonanze.
Di ciò che si è amato, sofferto,
nulla si disperde tutto rifluisce
al grande mare della memoria.
Ed ora
questo silenzio di orti e di luna
dà misura dell’universo
– sete di cielo mi travolge –
sento il peso del corpo
farsi ala, preghiera,
e quieto nell’alba
con le palme aperte
mio padre
sparge ancora vita.

Ines Betta Montanelli
Prati di Vezzano Ligure (SP)

Vorrei
far riposare questo cuore,
ostinato guerriero
sempre insonne,
fra cascate di glicine fiorito,
sopra il guanciale d’ombre
della sera
e cullarlo
nella lieve carezza profumata
del vento di maggio.
Vorrei
vederlo respirare lieto,
gettata via nel vento
l’armatura,
e librarsi alto in volo
nei sentieri notturni del silenzio,
a cogliere
fra stelle rugiadose
i germogli d’argento della luna,
e poi planare
nel sorriso ammiccante
della notte
che sussurra
dolcissime parole
all’orecchio dell’alba.
Vorrei far riposare questo cuore,
sentinella
che scruta l’orizzonte,
eternamente all’erta,
senza pace,
là sugli spalti,
in spasmodica attesa
di ciò
che mai accade.

Carla Satanassi Roli
Crespellano (BO)

E si sgrana in questa notte d’agosto
la collana di sogni inanellata nel tempo
fugati da cancelli di marmo
ruvidi al tatto d’amore
secchi come spari nell’alba
dolci come frasi non dette.
Ti regalo una vita:
la puoi spendere a rate
al mercatino degli anni rubati al futuro
o inghiottita in una notte d’estate
nel tuo grembo spalancato ad avermi
mentre una luna scodinzola in cielo.
Forse sarò io senza pudore
a cercare l’eterno
in quest’anfratto di vita
che tu sei.

Giancarlo Montalto
Torino

Solo la notte avrà memoria
di queste veglie stellate se tu
prendi commiato dalla riva
e non odi i passi che giungono
alla presenza del cuore. Anche
l’onda trascina l’esilio delle terre:
ogni ombra è insonne sulla porta.
Altri sono venuti a chiedere ginepri
e sogni lungo il fiume quando l’acqua
era orfana di canti e tu alle brevi
estati davi fiato tra i cortili.
Il Sarno non è in questo verde
putrido che separa villaggi
dai sentieri se di nascosto portano
ancora la luna nell’estate saracena
a rimirare gli specchi della notte.
Non sei tu che in ogni stagione
annunci l’albero azzurro e lo deponi
a filo d’acqua nello sguardo dei bambini:
non sei tu, Madre, che dalle rive
svegli l’illusione consegnandola
a maree che hanno il seme della terra?

Dicono che un giorno torneremo
con i nostri cappotti di papaveri
a riempire il cielo di colori,
i gatti ancora ai davanzali
a respirare una stagione intera.
Un giorno.

Benito Galilea
Roma

Scarica in allegato il testo completo dell’Estratto dal Verbale della Giuria:

E se la mia anima nuda
si tingesse di papaveri rossi
dei filari immensi delle viti
e se il sangue della terra
fermentasse nelle mie mani
e vi specchiassi i miei occhi,
i giorni diverrebbero più gai
carichi di una leggerezza
sentita nelle corse dell’infanzia
fra le zolle di terra umida
braccati e inseguiti dal sole
fino all’età della giovinezza.

Alessandro Scalpellini
Pisa
3.o classificato